Vous vous couchez le soir, tout angoissé à l’idée de tout ce que vous n’avez pas pu faire aujourd’hui.
Vous tournez et retournez votre vieille carcasse fatiguée dans le lit, comme ce poulet que vous avez vu lentement suinter, tourner, dorer, frire et enfin terminer dans votre panier de courses à midi.
Vous finissez, les sourcils froncés, le pieu en bataille, en foetus, par vous endormir.
Vous vous réveillez le lendemain matin et à votre poignet, le cadran de votre montre indique 25 heures.
Soudain, les journées comptent une heure de plus.
Comment vous la remplissez, cette heure?
