Mes grands-parents maternels ont longtemps tenu un café.

Je ne l’ai connu qu’à travers leurs souvenirs et ceux de ma mère, qui y est née, y a grandi et y vit toujours, puisque dans les années 80, mon grand-père a décidé de le transformer pour le rendre totalement habitable.

Alors, et ça, je m’en souviens comme si c’était hier, le jour de la Pâques 85, le premier coup de massue a retenti dans le bâtiment, que nous n’habitions que pendant les vacances.

Aujourd’hui encore, la rénovation est en cours.

Mais ce qui m’avait fascinée à cette époque, c’est les trouvailles faites au hasard d’une cloison qui cède, du grenier qu’on met à jour, tu toit qu’on refait.

Des rats dans les murs, un tableau d’un dieu sur le faîte du toit, des cartes et jetons de jeu dans les plinthes.

Et un jour, aussi, quelques grains de café.

C’est peut-être pour ça que je l’aime tant, le café, parce qu’il a une histoire particulière.

C’est peut-être pour ça aussi que George, stôplai, si tu peux faire tes valises rapidement, ça m’arrangerait.

Oui, tu comprends, là, je vais avoir besoin de place.

Cordialement,