Virginie nous met dans la position du cul entre deux chaises.

Ce vendredi, faut faire un choix camarade, entre presque le feu et la glace.

Ah bravo.

Je suis née plutôt montagne, dans le sens où de la fenêtre de la chambre de la maternité, la mer, on la voyait en fermant les yeux et en se collant une poire enema dans l’oreille.

Mais j’ai grandi à la mer, dans le sens où de n’importe quelle fenêtre de l’appartement, la mer, on ne voyait qu’elle, y compris en fermant les yeux et se bouchant les oreilles.

Puis je suis retournée à la montagne.

Mais je n’ai jamais cessé de penser à la mer.

Souvent j’y reviens.

Et, sur la route, je sais qu’au bout de cette côte interminable, soudain, le bleu délavé de mes yeux prend soudain la nuance de la Méditerranée qui se souvient de moi.

Alors mon coeur s’emballe.

J’ai hâte de sentir l’iode.

Il me tarde d’être éblouie par les bouts de soleils se fracassant sur les vaguelettes provoquées par ce vent marin.

Je suis impatiente de sentir ce doux mélange d’ambre solaire, d’huiles de fritures et de poisson dans les cales des chalutiers.

Mais quelque part, je suis toujours heureuse de regagner ma montagne.

Celle qui réserve tant de surprises, alors que moyenne, en nous donnant de temps en temps, cet or blanc qui me propulse à mes huit ans.

Cette montagne qui a le pouvoir, malgré ses douceurs, de briser net un orage d’été.

Cette montagne qui sait se livrer à tout le monde, mais qui lui demande en même temps de bien vouloir la préserver.

Cette montagne qui n’est en fait qu’un pied d’une plus grande, plus hostile, plus dangereuse, mais plus prévisible.

Celle sur laquelle il neige invariablement.

Celle sur laquelle tout le monde du Sud se retrouve entre décembre et avril.

Celle dont l’autre pied va se jeter… dans la mer.

Alors non, Virginie, je ne peux pas choisir entre ma mer et ma montagne.

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