Il est bientôt 5h, Paris va s’éveiller.

Il est bientôt 5h, je vais aller me coucher.

Tous les jours, depuis près de 20 ans, cette immense galerie marchande m’attend.

Tous les jours, depuis près de 20 ans, un bon kilomètre de dalles marbrées va céder sous ma cireuse.

Chaque fois, un passage rapide, pour les milliers de bourgeois qui n’ont cure de s’essuyer le cuir de leurs semelles sur les paillassons quand il pleut.

Chaque fois, un retour en profondeur, minutieux, pour lustrer le sol, dans l’espoir qu’ils verront leur air pincé se refléter dans leur indifférence à mon égard, à mon travail.

1 heure et quart pour l’aller.

La moitié pour le retour.

Je pénètre cette galerie aux derniers souffles de la nuit.

Je quitte cette galerie aux premiers cris du jour.

Jamais personne ne vient perturber, bousculer, faire vaciller cet équilibre, mon équilibre.

Jamais, sauf cette nuit.

Il est là.

Au fond.

Là où j’effectue la manœuvre du demi-tour, à l’image des nageurs de compétition au bout du bassin.

Là où je sais qu’il ne me reste plus que trois-quarts d’heure avant de reprendre le métro vers cette putain de banlieue qui m’a vue naître et entendra mon râle ultime.

Déjà 10 minutes que je l’observe sans qu’il ne me voit.

Il ne saura jamais que je suis là.

Il ne me verra pas.

Personne ne me voit jamais.

Pas même le gardien du parking.

Pas même les vigiles de nuit.

Pas même les livreurs que je croise en partant.

Pourtant, déjà deux fois qu’il sort de la cabine, deux fois qu’il estime que sa trombine ne lui revient pas.

Se fait-il tirer le portrait pour sa belle?

Se fait-il flasher la gueule pour son futur boss?

Se fait-il simplement plaisir?

Mais surtout, me ferait-il la grâce de bien vouloir sortir de cette saloperie de cabine de photomaton que je puisse bosser tranquille et partir me coucher?